¿Qué historia es la que quiero contar? Esta mañana me rehuso a hacer mi cama. Soy una jalea: estoy derritiéndome, dejando trozos de mí en las sábanas. No tengo miedo: llegar tarde será hermoso. No llegar me aterra, pertenecer menos es el ideal, mas no dejar de pertenecer, de involucrarse. Escribe siempre pensando en tu lector, me repiten y también me aterran. No quiero repetir. Quiero dejar de ser una jalea que piensa en las vidas ajenas. Debería hacer mi cama pero ya estoy hecha trizas: pedazos. La espalda tiene un dolor muy fuerte, agudo, que no para en todo el día. Provoca que el cuerpo me pese. Que no quiera salir. Quiero dejar de recordarte. Mi poema es muy bueno, el tuyo también. Deja de envidiarme, yo dejaré de odiarte. Dejémoslo así. El sábado 26 de diciembre a las catorce y cuarenta y seis, sueño en que tomo el metro y es muy tarde para devolverme.
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